Les cinq trésors de la grande neige

Pierre Beghin

Arthaud,  1985.

«  Deux secondes au plus se sont écoulées. Juste assez pour que le «  friend » -l’ami – gicle de sa fissure avec la soudaineté d’un bouchon de champagne. Le précipité des évènements est instantané. La corde, fouet désemparé, file et claque à proximité. Et je vois Pierre partir, la tête tournée vers le ciel, les bras impuissants, le dos lesté par son gros sac  ». 11 octobre 1992. Pierre Beghin disparait en tentant la face Sud de l’Annapurna, en compagnie de Jean-Christophe Lafaille. Ce dernier mettra 5 jours pour redescendre, seul et blessé. Dix ans plus tard, voilà comment Jean-Christophe raconte les derniers instants de Pierre Beghin, dans « Prisonnier de l’Annapurna », paru aux éditions Guerin.

Mais pour retrouver Pierre Beghin, on peut surtout lire, ou relire, «  Les cinq trésors de la grande neige », qu’il a publié en 1985 chez Arthaud.

Pierre Beghin ? Aujourd’hui, cet alpiniste des années 70 et 80, est un peu oublié. C’était l’époque des tenues fluos, gros boudins gonflés de duvets, ou laines polaires pleines de pluches. Ingénieur grenoblois, il a appartenu à cette génération d’alpinistes arrivée après les grandes hivernales alpines. Il en réalise quelques-unes, comme la voie Devies-gervasutti à l’Ailefroide. Mais c’est surtout en tant qu’himalayiste qu’il laissera une trace. Et là aussi, il arrive à la fin d’une période : celle des grandes expéditions lourdes du début des années 50 à la fin des années 60. Son livre est intéressant sur ce dernier point. Impressionné par un Messner, Pierre Beghin symbolise la transition, en Himalaya, des techniques d’ascensions. «  Les 5 trésors de la grande neige » sont la traduction du mot Kangchenjunga, mais surtout le récit de 5 expéditions réalisées par l’auteur : K2, Manaslu, Jannu, Daulaghiri, et Kangchenjunga qu’il gravira en octobre 1983 en solitaire et sans oxygène.

Le récit commence à l’été 1979. Pierre Beghin participe à l’expédition française sur l’arrête Sud-Ouest du K2. Un échec. Pierre Beghin semble y participer un peu en étranger, comme quelqu’un qui n’est pas à sa place. Il confie son «  impression étrange d’entrer d’un seul coup dans un film à grand spectacle ». «  La chaleur est infernale, une véritable fournaise. Au milieu des cris, des engueulades, des bousculades, 20 tonnes de matériel sont déchargées des remorques » écrite Pierre Beghin. L’expédition s’élance à l’assaut du K2 avec 1 400 porteurs… On sera tenté de penser tout çà pour de l’alpinisme, pour que quelques hommes enfoncent leur piolet sur le sommet glacé d’une montagne. A la lecture du récit de Beghin, on a plus la sensation de se retrouver dans un « Tarzan » des années 30, quand des colonnes entières de pauvres porteurs se faisaient bouffer par des bêtes sauvages.

Quatre ans plus tard, Pierre Beghin se retrouve sur les pentes du Kangchenjunga, qu'il gravit seul et sans assistance à la manière d’un Messner. Même le nombre de ses porteurs, pour aller au camp de base, est très réduit. Ils ne sont qu’une poignée. Pierre est également accompagné de sa compagne et d’un ami médecin. Ils ne participent pas à l’ascension. Ce dénuement de moyen et cette solitude face à la montagne préfigure ce que Jean-Christophe Lafaille tentera, une dizaine d’années plus tard, avec l’issue fatale qu’on connaît. Pourquoi le Kanch’ ? Pourquoi seul ? A son, habitude Pierre Beghin se livre peu sur ses motivations. Il raconte seulement ses lectures d’enfants sur les grandes expéditions en Himalaya. En revanche, il n’élude pas la difficulté de se retrouver seul à 8 000 mètres, la douleur physique, le doute moral, les conditions très difficiles. Il n’y a pas d’héroïsme dans son récit, de forfanterie d’aventurier… Pierre Beghin se livre, à nue, et fait partager un certain malaise. A l’occasion d’un dialogue reconstitué au camp de base, il écrit :

Pour essayer d’en savoir plus sur la personnalité de Pierre Beghin, on peut se plonger dans le premier chapitre. L’auteur y livre quelques-uns des ses rêves de jeunesse. Il raconte surtout quelques anecdotes sur ses débuts en montagne. Sa première course sérieuse, il l’a réalise avec Claude son frère, en 1968 sur la face Est du Grépon. Mais sur ses motivations, peu de mots. Discret, Pierre Beghin n’a pas été un alpiniste comme les autres, dans le sens où l’alpinisme n’a pas été son métier, comme ce fut le cas pour un Desmaison, ou un Berhault. «  La profession de guide ne me tentait pas vraiment. Ce que je désirais : un métier intéressant sur le plan intellectuel, me permettant de continuer à pratiquer l’alpinisme au plus haut niveau » .

Pour aller plus loin un site est consacré à l’alpiniste.

"Versant Océan"

Lionel Daudet et Isabelle Autissier

Grasset

Le 7éme festival du livre de montagne de l’Argentière-La-Bessée vient de décerner le grand prix "Ecrins-Desmain" à «  Versant Océan » de Lionel Daudet et Isabelle Autissier, paru en avril 2008 chez Grasset. Les mauvaises langues noteront que Lionel Daudet habite à l’Argentière-La-Bessée et que la commune ne pouvait faire autrement que de distinguer un de ses plus célèbres habitants. Mais les mauvaises langues ont tord ! Avec « Versant Océan » Dod et Autissier viennent d’écrire à quatre mains un très beau livre d’aventure mer/montagne, richement illustré avec des photos de qualité et d’un format original. Cet ouvrage devrait recevoir d’autres récompenses. A lire de toute urgence.

Voici mon post :

Combien de temps trois marins et trois alpinistes peuvent-ils se supporter ? Pour le savoir Lionel Daudet et Isabelle Autissier ont monté «  Georgia Sat 2007 », une audacieuse expédition mer-montagne en Georgie du Sud. Son principe ? Embarquer les six protagonistes à bord de « ADA », un solide Plan Joubert de 15 mètres de long. Les secouer pendant la traversée entre Ushuaïa et la baie d’Elsehul sur une mer du Sud qui n’autorise aucune erreur. On est ici bien loin d’une croisière d’agrément…. Sur place, abandonner les alpinistes à leur triste sort : la traversée de la Georgie et l’ascension de quelques-uns de ses sommets. Pour ceux qui ne connaissent pas la Georgies du Sud, voici ce qu’en disent Isabelle Autissier et Lionel Daudet : «  tu prends les Alpes, tu découpes à partir de 2000 mètres et tu poses cela dans l’océan austral, des pics et des bosses de partout, des sommets qui n’ont même pas encore de nom, nappé de neige glacée, servi avec 40 nœuds de vent , pour que ça mousse bien, en haut comme en bas ». Voilà pour le cadre. Une fois sur place, pendant que les alpinistes s’amusent, obliger les marins à naviguer le long des côtes en évitant les dangers : courants traitres, rochers pointus, icebergs fourbes, et chutes de séracs en mer, etc… Comme ce jeu est un peu trop simple, les marins et les alpinistes doivent régulièrement se retrouver, notamment pour se ravitailler. Le voilier se transforme alors en refuge avec chaussettes humides et cirés mouillés au dessus du poile. La cohabitation est bonne-enfant, comme l’esprit de cette expédition.

On est ici dans de la montagne et de la navigation heureuses. Pas de volonté de record, pas de recherche de l’extrême (même si les conditions le sont), pas de désir de se mettre en avant en sur-médiatisant l’évènement et en le pervertissant. Lionel Daudet et Isabelle Autissier, qui sont chacun dans leur domaine des géants, abordent leur expédition simplement, naturellement comme des sportifs épanouis et qui n’ont plus grand-chose à prouver et à se prouver. Dans leur récit, ils font partager leur aventure tout aussi simplement, avec un plaisir communicatif. «  Au retour nous avons soif de dire de témoigner  de cette beauté fragile  et de partager le bonheur et l’admiration qu’elle nous  a inspiré » écrivent Lionel et Isabelle. Leur aventure garde tout le temps un visage humain et leur récit arrive à rendre cet esprit. C’est peut-être là la grande réussite de ce livre. Pas de superlatif, pas d’anecdote extrême comme  dans « Conquérant de l’impossible » de Mike Horn, pas d’esbroufe pour vendre l’aventure aux médias grand public.

Mais surtout avec «  Versant Océan », Isabelle Autissier et Lionel Daudet réinventent le récit d’aventure. Le livre est abordé comme un Abécédaire, où Isabelle et Lionel prennent la plume chacun à leur tour. L’alpiniste parle de mer et la navigatrice de montagne avec un même plaisir. Ce va et vient entre deux univers finalement très proches fait tout l’intérêt de l’ouvrage. Les marins auront envie de grimper et les alpinistes de naviguer. Et ceux qui ne connaissent pas l’un ou l’autre de ces univers peuvent en saisir quelques aspects. Des mots comme « Barre », «  Vent », « Quart » constituent autant d’entrées de lecture et sont prétexte à évoquer une anecdote de l’aventure. Il n’y a pas vraiment de fil conducteur dans ce livre. Ces auteurs  abordent leur expédition un peu comme une discussion entre amis, avec des anecdotes et des récits qui viennent au fur et à mesure de la lecture. Et tout au long de ces paragraphes, le lecteur tombe sur de très belles illustrations, beaucoup de photos sur des doubles pages. On peut y voir les alpinistes progresser sur des déserts blancs immenses, ou les marins se débattent avec ADA. Les paysages sont à couper le souffle. La faune n’est pas oubliée et de très nombreuses images permettent de découvrir les éléphants des mers, les manchots ou autaries. Les plus belles photos sont sans aucun doute celles qui arrivent à rendre compte de l’immensité des lieux et de la rencontre entre la montagne et l’océan.

Au moment de refermer ce livre,  à regret une impression d’ensemble vient à l’esprit. On n’a peut-être pas le récit d’ensemble de la traversée, mais des moments forts et peut-être l’essentiel restent : le sentiment de liberté, l’esprit d’équipe, le bonheur de découvrir et d’être en montagne (ou en mer), la satisfaction de vivre son rêve. L’aventure tout simplement.

"Berhault"

Michel Bricola et Dominique Potard

Editions Guerin, mais 2008, 55 euros

«  Berhault » de Michel Bricola et Dominique Potard est certainement un des meilleurs livres de montagne que j'ai lu. Et pour une biographie, genre souvent rébarbatif, ce n’est pas évident. Ne cherchez pas ici de récit haletant d’ascension, de compte rendu de première, ou débat philosophique sur la prise de risque en montagne. « Berhault » raconte juste l'histoire d'un homme. D’un homme face à la montagne et de la façon dont cette relation absolue l'a transformé. Du sale gosse qui traverse Monaco en mobylette, à l'icône médiatique qui disparaît sur une arête neigeuse en Suisse Michel Bricola, ami et confident de Patrick Berhault, revient sur un parcours exceptionnel, avec pas mal d'illustrations appartenant à la famille et aux proches, et aussi quelques très beaux clichés de photographes reconnus. Et le texte se montre à la hauteur des illustrations et du bonhomme.

Berhault, l'alpiniste, a marqué ce sport par des ascensions époustouflantes. Berhault,  le vagabond qui traverse les montagnes, a laissé une trace dans la société : celle d'un homme libre qui tourne le dos aux contraintes et part vivre à son rythme et selon ses envies, dans le Verdon, dans une ferme du massif central et plus généralement en montagne, en harmonie avec une nature dans laquelle il se sent comme chez lui. Et Berhault, l'homme, seul et fragile, selon Bricola, qui lors de sa dernières aventure, l'ascension des 82 sommets de plus de 4000 mètres des Alpes ne s'appartient plus totalement, comme dépassé par sa notoriété et ses engagements avec ses sponsors, dont fait partie le conseil général des Alpes-Maritimes.

Si beaucoup de choses ont déjà été dites et écrites sur les ascensions de Patrick Berhault en revanche, les deux derniers chapitres du livre de Bricola, «  le piège de la notoriété » et «  un archipel de 82 îles » montrent l'alpiniste sous un nouveau jour. La thèse soutenue par Bricola est la suivante : «  Patrick s'enferme de plus en plus dans un système qui l'éloigne de ses vrais valeurs : simplicité, authenticité, liberté. Il ne se laisse plus gouverner par ses sensations, son instinct. Aujourd'hui d'autres forces guident ses choix » écrit Michel Bricola, à la page 236, avant de raconter la dernière aventure alpine, celle des 82 sommets. Après la présentation à la presse de «  Au fil des 4 000 », Bricola juge que «  l'Alpinisme à la Berhault s'accommode mal de ce show médiatique ». Il lui en aurait parlé et Patrick aurait répondu : «  Tu vois, il n'y a que toi qui me parles comme ça... Alors qu'est ce qu'il faut que je fasse, j'arrête tout ? ». Mais Berhault décide de continuer.

La cordée Berhault-Magnin, qui a bien des égards est devenue aussi célèbre qu'une cordée Terray-Lachenal, ou Paragot-Berardini, s'élance dans une course folle. Les 4 000 tombent. Les uns après les autres. Les forçats de l’Alpe repoussent les limites, jouant avec le temps, la fatigue et le vide. L’aventure, leur aventure, est fantastique et les images que tout le monde a gardés en tête sont fabuleuses. Une cordée qui court dans le ciel, volant au dessus des arêtes, des sommets. Et la cordée Berhault-Magin s’apprête à rentrer dans l’histoire de l’alpinisme de la plus belle façon. Mais il y a eu ce drame.

Et quare ans après, Michel Bricola brise l'intimité de ce lien entre Berhault et Magnin. Il raconte le mauvais temps qui s'invite, la fatigue qui rend la progression plus délicate, les chutes de Berhault et de Magnin, mais aussi le doute qui commence à s'installer chez ce dernier. Il arrêtera même sa progression pendant 2 jours, avant de se laisser convaincre par Patrick de continuer. Il raconte aussi l'épisode de la pellicule perdue, avec les photos de 2 sommets. Patrick a promis à son sponsor les photos des 82 sommets. Alors, il veut y retourner pour poser. Et Michel laisse comprendre que Patrick Berhault n’est plus seulement en montagne pour lui. Puis arrive brutalement la fin : la chute, le vide, la détresse de Magnin. Et Berhault n'est plus là.

Bricola devait-il raconter tout çà ? Devait-il briser l'intimité de la cordée Berhault-Magnin ? Avait-il le droit de dire que Berhault s'est laissé embarquer dans une aventure qui n'était plus seulement la sienne, qu'il s'est laissé dépasser par les évènements ? Ne devait-il pas s'en tenir à l'image de l'alpiniste au grand coeur,  le génie de la montagne au contact facile, l'homme  abordable et chaleureux ?

Chacun a son idée sur la question. Pour ma part, je pense que oui, il fallait le faire. Toute la biographie de Michel Bricola est basée sur un principe : « Berobocop » était un homme, avec ses faiblesses et ses forces. Et son parcours en est que plus prestigieux.

Sur la trace de Nives

Erri De Luca

Gallimard, édité en 2006

13.90 euros en librairie

Une femme et un homme se retrouvent sous une tente, quelque part sur un sommet en Himalaya. De cette nuit d’insomnie, ils engagent une conversation, sur leurs souvenirs d’ascensions, leur parcours et… la bible, pendant que dehors la tempête fait rage. Cette femme, c’est Nives Meroi, célèbre alpiniste italienne partie à la quête des quatorze huit mille de la planète (http://www.nives.alpinizem.net/). A côte d’elle a pris place Erri De Luca, écrivain, alpiniste, mais surtout napolitain aux mille vies (http://errideluca.free.fr/). Né à Naples en 1950, il était destiné à une carrière de diplomate, avant de basculer dans l’extrême gauche italienne, puis de devenir ouvrier chez Fiat, maçon en France et en Afrique, conducteur de poids lourds pour une ONG pendant la guerre de Yougoslavie, et surtout écrivain. Il a notamment écrit « Montedidio, un très beau roman sur le bouillonnement de sa ville natale. Erri De Luca grimpe aussi, plutôt bien, en  falaise (en 2002, il a été le premier homme de plus de 50 ans à réaliser un 8B+), et explore les sommets en himalaya. Et c’est pourquoi « Sur la trace de Nives », son dernier ouvrage, est abordé dans cette rubrique « livres de montagne ». Leur dialogue presque imaginaire est certainement tiré de l’expédition à laquelle a participé Erri De Luca, en 2004 au Lothse, avec six autres alpinistes italiens. Erri De Luca n’est pas un alpiniste qui écrit, mais un écrivain qui grimpe, spécimen rare dans l’univers de la littérature alpine. Sa conversation – presque imaginaire – avec Nives Meroi, dans un lieu insolite, suit les récits d’altitude des deux alpinistes pour mieux s’en éloigner et prendre de la hauteur. Leur dialogue n’est pas une discussion de comptoir de plus, sur de douteuses philosophies de l’extrême, ou des considérations mystiques pour alpiniste en mal de repère, ni un message au symbolisme suspect. En montagne, après quel trésor invisible court-on au risque de sa vie ?  Cette discussion avec Nives est surtout l’occasion pour Erri De Luca de revenir sur son parcours, son écriture et sa conception de l’alpinisme : en montagne, l’homme est un intru. L’alpiniste ne doit surtout pas déranger les lieux. Il y a de la poésie dans cette rencontre, notamment au début, quand il décrit une ascension nocturne : «  Dans les nuits sans lune, on monte comme des voleurs, en cachette, pour cambrioler l’étage supérieur. Nous nous cramponnons à l’enduit frais de la neige, nous avançons en essayant de ne pas faire de bruit pour ne pas réveiller le maître de maison ». Le passage où Erri De Luca compare l’écriture avec l’alpinisme est aussi à lire. Page 41 : «  En tant qu’écrivain, je ne tombe pas sur du papier complètement blanc. Avant de commencer, j’ai une amorce déjà prête, à suivre, j’ai un sentier, même s’il n’est pas tracé (…). Toi, tu peux trouver la neige déjà écrite, suivre une trace déjà battue, celui qui écrit des histoires doit toujours être sur de la neige fraîche ». Un peu plus loin, page 43, une phrase attribuée à Nives est à méditer, avant de partir crapahuter : «  en montagne, tu es à l’air libre, plus libre que ça c’est impossible et alors tu dois être libre, gaie, émue par la chance de te trouver là, de porter ton poids dans la montée, décidée et étudiée pendant les soirées d’hiver ». A travers du plaisir d’être en montagne, c’est surtout de sagesse dont-il s’agit. Celle que l’on acquiert à travers ses ascensions. Gravir, c’est avancer en connaissance

Montagne pour un homme nu

Pierre Mazeaud

Arthaud, 1971, réédité en 1998

En lisant « Montagne pour un homme nu », paru aux éditions Arthaud en 1971, on se demande comment Pierre Mazeaud, l’auteur, a réussi à concilier une carrière d’alpinisme de haut en niveau, en même temps que sa profession de chargé de travaux en droit, une vie de famille et un engagement politique qui, après des postes de député, maire, secrétaire d’Etat à la jeunesse et au sport, l’a mené à présider le conseil d’Etat et dernièrement la fondation de Gaulle. Mais « Carrière » n’est peut-être pas le mot pour d’écrire le parcours d’alpiniste de cet homme au caractère bien trempé. Mazeaud  n’a jamais été un alpiniste professionnel, ni un sportif de haut niveau comme on peut comprendre ce terme aujourd’hui. Né à Lyon en 1929, il habite Grenoble et découvre la montagne avec son père, puis plus tard, habitant en région parisienne, il fréquente les blocs de Fontainebleau, ou les falaises du Saussois. Plus tard, il commence une belle carrière d’alpinisme, en répétant itinéraires d’envergure, avant d’en ouvrir, lui-même. Pierre Mazeaud se rapproche plus de l’amateur éclairé, doué et persévérant. En relisant son discours d’académicien, prononcé en décembre 2005, on comprend mieux son parcours : « L'alpinisme se vit avec passion, il appartient à ceux qui se donnent les moyens d'atteindre les objectifs qu'ils se sont fixés, qui ne s'engagent pas qu'à moitié, qui connaissent la valeur de la solidarité entre les hommes, qui savent que c'est en s'encordant à ses semblables que l'être humain s'accomplit. Et cette expérience de la montagne ne vaut-elle pas pour toute aventure humaine ? ». Cette « passion » - on la retrouve tout au long de son ouvrage autobiographique - est communicative. Car si Mazeaud a écrit quelques belles, ou dramatiques, pages de l’histoire de l’Alpinisme des années 50 et 60, il est resté un « alpiniste du dimanche », à qui bon nombre de pratiquants d’aujourd’hui peuvent s’identifier. La semaine, Mazeaud travaille et s’occupe de sa famille. Mais quand arrive le week-end, ou les vacances, il s’agit d’une autre histoire. Comme possédé par la montagne, il prend sa voiture, roule de nuit sur les nationales inconfortables de l’époque et quand il arrive à Chamonix, il ne se repose pas beaucoup : grimpe, ou bamboche dans les bars de l’insouciante capitale de la montagne d’alors. A ce titre, «  Montagne pour un homme nu » donne l’impression d’assister à un « road-movie ». Le lecteur est trimballé du Saussois, aux Dolomites, du Hoggar à l’Himalaya, sans oublier une aventure épique en Islande, et avec un passage obligé : le massif du Mont-Blanc. D’une façon assez concise Mazeaud raconte quelques-unes de ses plus belles ascensions. L’intensité est toujours au rendez-vous, que se soit dans les Drus, la Cima Ouest du Lavaredo, ou la Nord du Cervin, l’auteur a le don pour faire partager ses émotions et le caractère précaire du moment. Le chapitre consacré à la tragédie du pilier du Freney, dans le massif du Mont-Blanc, est remarquable. Mazeaud revient sur cette tragédie qui a endeuillé durablement la montagne. Avec Bonatti, et un autre italien, Mazeaud en revient vivant, mais terriblement touché et affaibli. Cet épisode est également décrit par Bonatti, dans « A mes montagnes ». On peut aussi relire l’article que le Monde a consacré à cet évènement en 2005, quelques semaines après la nomination de Mazeaud au conseil constitutionnel (http://www.lemonde.fr/web/article/0,1-0@2-3208,36-674617@51-673520,0.html).

Autre point important de ce livre : en quelques dizaines de pages, le lecteur croise les plus grands noms de l’alpinisme de l’époque : Bonatti, Desmaison, Haston, Kohlman, Harlin, etc… Mazeaud a été le compagnon de cordé de beaucoup d’alpinistes restés dabs l’histoire de ce sport. Il faut aussi lire le 18^éme chapitre intitulé «  une part de moi-même, la montagne » dans lequel Pierre Mazeaud se livre un peu plus. Et cette confession est l’occasion de réfléchir aux raisons pour lesquelles on va en montagne. Quelques phrases ont ainsi une portée particulière : «  L’alpinisme est un plaisir. On est bien en montagne. D’abord aucune concession, on est dans un autre monde, l’âge de pierre. Ce que la bêtise des hommes appelle valeur disparaît. On est d’abord bien dans une course parce que l’on joue à l’animal ». «  L’alpinisme est un sport. Certes fort complexe, réservant des joies inconnues ailleurs (…). Je fais de la montagne pour le sport, sport aux multiples ressources ». Et ce passage sur l’amitié : «  Or, pour moi, il n’est pratiquement d’amis qu’en montagne, car ils sont alors dépouillés, comme moi-même. Nous sommes des hommes nus avec les mêmes passions, les mêmes réflexes, aussi les mêmes complexes, les mêmes réactions, enfin les mêmes sentiments, puisque notre amour de la montagne est notre essence ».

Enfin, Pierre Mazeaud a été le premier français au sommet de l’Everest, lors de l’expédition de 1978, racontée dans « Everest 78 », édité chez Denoël. Après sa tentative manquée de 1971, narrée dans « Montagne pour un homme nu », sa réussite, à 49 ans après avoir été secrétaire d’Etat à la Jeunesse et aux sports », montre que cet homme refuse l’échec.

Pour aller plus loin :

http://www.asmp.fr/fiches_academiciens/MAZEAUD.htm

http://www.france5.fr/himalaya/W00347/3/97594.cfm

                                                       Vingt ans de cordée

                                                        Paragot - Bérardini

                                             Flammarion, l'aventure vécue

                      Edité en 1974. Entre 12 et 20 euros chez un bouquiniste

C’est quoi une cordée ? Pour en avoir une idée, on peut relire Rebuffat et ses envolées lyriques. Ou se référer à la poésie d’un Frison-Roche. Mais pour vraiment le savoir, s’imposent Paragot et Bérardini. Avec « 20 ans de cordée », paru en 1974 aux éditions Flammarion collection l’aventure vécue », ces deux complices en donnent certainement une des meilleures définitions.

Paragot-Bérardini. Bérardini-Paragot… A tout jamais, ces deux noms resteront liés dans l’histoire de l’alpinisme Français des années 50 et 60. Comme beaucoup de grimpeurs parisiens d’après guerre, ils se rencontrent sur les rochers de Fontainebleau. En 1952, Lucien est de l’école du Cuvier-Châtillon, Robert de celle de la Dame-Jeanne. La rencontre a lieu sur les falaises du Saussois : c’est la que débute leur longue histoire de cordée. Ils partagent leur joie de vivre et leur passion naissante de la montagne dans laquelle ils investissent toute l’énergie qu’ils ont à revendre. «  Nous nous sommes trouvés tout de suite sans problème », «  Nous n’avions même pas besoin de nous parler pour dire « assure », ou «  donne moi du mou ». C’était instinctif » écrivent-ils.

La première grande commune débute à l’été 1953. Paragot et Bérardini se sont achetés, chacun, un scooter. Avec ce moyen de locomotion et de liberté, ils gagnent Chamonix pour y passer des vacances sportives.

Mais un an avant cette première escapade, les deux s’étaient déjà croisés sur le Granit Chamoniard : Robert sur l’éperon Walker, Lucien sur le Dru, pour accomplir la première de la face Ouest. A cette occasion, Lucien raconte une bien amusante anecdote. Ses parents apprennent par la presse que leur fils réalise une ascension difficile dans les Drus et qu’il est sur la montagne depuis plusieurs jours. Sa mère demande alors au père de Lucien de prendre le train pour lui apporter de la nourriture : «  le petit doit avoir faim » s’inquiète la mère. Après plusieurs heures de train et lesté de son baluchon de victuailles, le père débarque à Chamonix et demande où se trouve le Dru. Il explique sa situation et quand on lui explique la difficulté de rejoindre le Dru, en habit de ville, ce dernier répond : «  mon fils s’y trouve, je peux bien y aller moi aussi ».

Voilà pour l’anecdote. La cordée Berardini-Paragot débute donc à Chamonix, par l’ascension de la Face Est du Grand Capucin. S’en suivront vingt années d’aventures communes, des Alpes, en passant par la Cordillière des Andes. Des aventures qui sont racontées à deux voix dans ce livre. Et c’est ce qui en fait un ouvrage intéressant, bien plus que le style ou l’intensité des ascensions qui manquent un peu de force : tout au long des pages Paragot et Bérardini racontent leur histoire comme un dialogue. Ils se passent la parole, complète le récit de l’un, reviennent chacun à leur tour sur la façon dont ils ont vécu un passage lors d’une escalade. «  20 ans de cordée » est plus une discussion au coin du feu, entre deux amis, qu’un roman de montagne ou un récit de course classique. Et cette façon d’avoir envisager le bouquin rend encore plus de force à la complicité exceptionnelle entre cette cordée. A lire avant de partir s’attacher sur une montagne avec un compagnon d'escalade.